'Jeg elsker dig, du lugter dejligt'

Jeg-elsker-dig-du-lugter-dejlig Kristian Schuller/90 Days One Dream/Blaublut-Edition.com; Hanna/www.one-eins.com (model)Når vi siger 'Du lugter godt,' mener vi her:

Du får mig til at tænke på ildfluer og netop fem små svedperler på hendes Coppertoned hals, som var min for en weekend for længe siden. Du får mig til at smage smørret popcorn og Junior Mints og mærker det slidte biografsæde på mine bare kalve, og du inspirerer til visioner af grillede hamburgere og grimme jordbær, lilla sæbe og falmede blå ark.

Vi mener du dufter ren og sød.

Når vi siger, polakset, 'Hvad er den parfume? Jeg kan virkelig godt lide det, 'her er hvad vi mener: At stjæle et kys i en taxa, drikke en Manhattan, som jeg aldrig har drukket før, på Manhattan, hvor jeg aldrig har været før i aften. En marmoreret lobby, en hulagtig klub, der rystede ved hendes varme ånde på min kind, da hun hvisker noget om litteratur på dansegulvet, og derefter en anden førerhus, et andet kys, frit givet, der snubler op ad smalle, stejle trapper i hvad folk i dette højt , nøjeregnende, vidunderlig by, hvor jeg har været en nat og vil udleve mine dage, kalder en 'walk-up', der lyder lige så eksotisk for mine mellemvestlige ører som 'førkrig' eller 'schmear'. Hendes hånd på bagsiden af ​​mit hoved, min hånd udforskede hendes lille ryg, vi lænede sig mod en væg i indgangen, famlede med nøgler og hviskede. Lukker mine øjne og spekulerer på, hvorfor folk her siger 'online' i stedet for 'i kø', føler sig berusede, er fulde, har fundet min kommende kone og ønsker at ånde hende ind for evigt.



Vi mener, du lugter sofistikeret og lidt farlig, som om du ved ting, vi ikke, men gerne vil.

Når vi læner os mod dig og lukker øjnene og indånder dybt, og det ser ud til, at vi er lykkelige uden tilsyneladende god grund, er det her, hvad vi mener: Syrerne laver en ketsjer uden for de åbne vinduer, og vi stiger og falder, stiger og falder (det er 80’erne og det er en vandseng; døm ikke) og James Taylor synger ’Sweet Baby James’ og pladen springer over de steder, jeg kender udenad. Der hikke mellem 'måneskin' og 'damer' og jeg sværger på, at jeg kan se lydbølgerne i skyerne af marihuana -røg, og Huxley, hendes gamle schæfer, rykker ved døren. Der er en sød, gæret stank af øl og bacon og stegt ost og løg fra butikken, hvor hun arbejder, og der er hendes skinnende sorte hår, helt ned på ryggen, og St. Louis Cardinals dybe, glade stemme og genert ; meddeleren Jack Buck kommer fra den tynde transistorradio i vinduet ved siden af, da han byder 'Adios!' når slugger Jack Clark køler endnu en lille bold, og den snurrer ind i den tykke, sorte Missouri -nat.

Vi mener, at du lugter som muskusopgivelse, som overgivelse.

Når vi handler efter en sweater i et indkøbscenter eller ser vores nevø løbe på en mellemskolesbane og mødes midt i en mængde, stopper vi pludselig forbløffet, her er hvad vi mener: Jeg er 15 og hun er den flinke dame der arbejder i slikbutikken i byen, hvor rådgivere i uddannelse går på fridage, og hun giver mig gratis Cherry Cokes. Hun inviterer mig til at stå på vandski med hende i sin hytte ved søen i næste uge, og i næste uge kommer der en trommende tordenvejr på taget, og når hun kører mig tilbage til lejren, smager hun som drue, fordi det er smagen af ​​læbestift hun ansøger, før hun giver mig det første kys af det, der for mig synes på det tidspunkt, at være mit ufortjente, men rigeligt velsignede liv.

Vi mener du dufter som en vanilje -mælkeshake.

Når du spørger, hvad der ser godt ud på menuen, og vi falder ned, og vi stirrer på noget, der ikke er der? Her er hvad det betyder: Gigantiske, umulige farveklatter, lilla og gule, røde og grønne, der pletter og drypper og fylder stjernehimlen. Friskklippet græs og duften af ​​benzin fra pumpen bag lejrkøkkenet. Svedede håndflader-mine og hendes, sommerlejrdirektørens datter-og vi kysser uden at vide, at 17-årige, der kigger op på aurora borealis, skal blive ved med at kigge, skulle holde fast i visionen, for vi vil aldrig se det igen . Hun vil være advokat, og vi taler om at opdrage børn, og hun lugter af varm mælkekage, og jeg forestiller mig, at alle mine somre i mit liv spoler på himlen i det nordlige Wisconsin i det høje græs op ad den blide bakke fra dyb, grøn Towanda Lake, indtil den assisterende lejrdirektør skrider ud til atletikbanen og smækker sit udklipsholder mod låret og råber ad os begge for at komme tilbage til vores hytter; vil vi have ham til at blive fyret?

Vi mener, du dufter som sommerhimlen - og varm mælkekage.

F. Scott Fitzgerald skrev: 'Ingen mængde ild eller friskhed kan udfordre, hvad en mand vil opbevare i sit spøgelsesagtige hjerte.' Jeg siger, at han havde det forkerte organ. Udseendet betyder noget. Det, du siger, er vigtigt. Handlinger tæller mest, i hvert fald for enhver fornuftig mand. Men for at indkalde minder, for at transportere os til fjerne tider, for at fremkalde og omrøre følelser, som vi ikke vidste stadig var der, dufter der.

Der er kun duft.